Veniamo al dunque: il 21 novembre del 1943 passarono per Pietransieri le truppe tedesche del maggiore Schulenburg in fuga dagli Alleati che erano appena sbarcati sulle coste tirreniche del Sud.
Per rappresaglia, i tedeschi rastrellarono tutte le abitazioni di Pietransieri, radunarono gli abitanti nel vicino bosco di Limmari e li mitragliarono tutti: 128 persone, delle quali 34 bambini e un neonato di un mese.
La neve ricoprì e nascose i cadaveri nel bosco fino alla primavera successiva, perché Pietransieri era un borgo isolato, e non c’era nessuna ragione per passarci.

A Pietransieri oggi c’è un piccolo sacrario che custodice i corpi e la memoria storica delle vittime di questa cosa per cui io non riesco a trovare una parola adatta. Atrocità mi sembra fin troppo indulgente. Forse, più che per un pranzo alla Preta, Pietransieri vale una visita per quel sacrario, architettonicamente insignificante, ma moralmente un capolavoro. Ognuno di quei nomi è un giudizio storico dalla forza spaventosa, ognuna di quelle date di nascita e di morte è una condanna tuonante e feroce contro qualsiasi crimine di guerra, non solo questo.

Dispiace sempre un po’ tirare fuori argomenti del genere per mettere a zittire i tedeschi, soprattutto quando, riferendosi a un errore di un singolo (Schettino), pretendono di definire la “psicologia dei popoli”, come nell’articolo di Der Spiegel (qui la traduzione), e si chiedono il senso di radunare in unione monetaria la perfezione teutonica e il terzo mondo mediterraneo, cosa che non viene detta tout court ma traspare inequivocabilmente da ogni virgola di quell’articolo, soprattutto dall’invito a visitare Napoli o il Peloponneso.
A un’idiota che dà per scontato che una tragedia del genere non sarebbe accaduta se al comando della nave ci fosse stato un tedesco al posto di Schettino, verrebbe troppo facile ribattere che a Pietransieri sarebbero state risparmiate scariche di colpi su bambini e neonati se ci fosse stato un maggiore italiano al posto di Schulenburg. Non è questa la mia intenzione, perché so che i codardi abbondano in ogni cultura di ogni tempo, e che tanti sono gli Schettino tedeschi quanti sono gli Schulenburg italiani (cosa che andrebbe spiegata anche a Sallusti che, col suo volgarissimo editoriale sul Giornale, riesce a replicare a un episodio di pessimo giornalismo con qualcosa di ancora più infimo).
Cito l’episodio di Pietransieri solo perché a quell’idiota di Jan Fleischhauer,  l’autore di quell’articolo su Der Spiegel, mi piacerebbe far capire che nessun popolo può dirsi al riparo da generalizzazioni incaute e pericolose, e che io non mi aspetterei mai tali generalizzazioni da parte di un popolo che storce il naso e si rabbuia ogni volta che gli viene rinfacciata o anche solo ricordata la responsabilità dell’Olocausto, per esempio.

Mi chiedo se l’Unione Europea sarà sempre così, caratterizzata dalle lamentele tedesche per ogni cosa che non sia all’altezza della loro nazione produttiva ed efficiente. Fino ad ora è sempre andata così, se non erro. Probabilmente per i tedeschi il resto d’Europa non è stato efficiente neanche quando si è dato da fare per ricostruire la Germania ridotta in ginocchio alla fine della Seconda guerra mondiale, o quando ha fatto piovere sul loro paese fiumi di denaro per aiutare economicamente la riunificazione.

François Mauriac; dalla prefazione a La notte di Elie Wiesel.

Vienna (dicembre 2011)

• Essere di madrelingua tedesca e sapersi vestire. Dopo quattro anni di residenza in Germania uno crede che questa combinazione sia impossibile, poi va a Vienna e…
• Noi non siamo tedeschi.
• Di nuovo: noi non siamo tedeschi.
• Noi non siamo tedeschi, e per rafforzare il concetto, gli annunci nel tram e nella metro sono in wienerisch.
• Il wienerisch, ovvero la melodia applicata alla fonetica della lingua tedesca. Il prossimo che dice che il tedesco è brutto da sentire lo spedisco a Vienna.
• E i froci? Dove sono i froci? È la capitale meno gay che abbia mai visitato.
• Se a uno piace l’atmosfera di Parigi ma gli stanno sui coglioni i parigini, forse allora Vienna fa al caso suo.
• Sul cibo arranchiamo, ma comunque una spanna avanti rispetto alla superpotenza germanica qui vicino.
• E basta co’ sta sacher. Andate al caffé dell’Hofburg e consolatevi con una torta alle castagne.
• La cotoletta è buona. Sì, insomma, è buona, ma basarci l’orgoglio gastronomico di un’intera nazione mi pare un po’ esagerato (vallo a spiegare ai Belgi e alle loro patate fritte).
• Avercelo noi, un punto di riferimento storico come Maria Teresa d’Asburgo. Chi? Vittorio Emanuele II?
• Più monumentale di Vienna ho visto solo Parigi.
• Però aspettate un attimo: prima di lamentarvi della pacchianaggine del Vittoriano, date un’occhiata al Palazzo del Parlamento di Vienna.

Madrid (gennaio 2012)

• Essere di madrelingua castellana e sapersi vestire. La sensualità incarnata sulla faccia della terra.
• Noi non parliamo inglese.
• Non insistere, non lo parliamo per niente.
• Anzi, guarda, preferiamo che ti rivolga a noi in italiano.
• Nemmeno quel sibilo della lingua tra i denti rende la loro lingua meno attraente.
• E gli etero? Dove sono gli etero? È la capitale più favolosamente frocia in cui abbia mai messo piede.
• Se a uno piace l’atmosfera di New York ma ha bisogno di un po’ di mediterraneità a portata di mano, Madrid è il posto perfetto.
• Col cibo siamo a livelli stratosferici. Qualunque cosa venga ingurgitata, l’orgasmo al palato è garantito.
• Sì, ok, la paella non è tipica madrilena, ma i turisti la agognano, perché è così difficile reperirne una?
• Comunque tutto l’orgoglio gastronomico di questa metropoli potrebbe basarsi unicamente sui pinchos con pesce freschissimo al Mercado de San Miguel.
• Avercelo noi un punto di riferimento come Carlo III. Ah, un momento: noi del Sud ce lo abbiamo, proprio lui.
• Più liberty di Madrid non ho mai visto niente.
• Però aspettate un attimo: prima di lamentarvi delle chiese di Fucksas in Italia, date un’occhiata a quell’orrore della Cattedrale dell’Almudena.

Entrambe città meravigliose, ma non vivrei in nessuna delle due. Troppo conservatrice la capitale austriaca, stipendi da fame e ritmi da infarto in quella spagnola. Dovessi essere forzato a scegliere, vincerebbe Madrid, per la lingua e per il bel tempo, e probabilmente cercerei casa a Malasaña, che si conferma il mio quartiere preferito.

Adoro comunque il tono solenne della anchorwoman. Sembra una di quelle “intro” che aprono gli album dei migliori gruppi epic metal. Campionatela, mettetele una sinfonia epica di Hans Zimmer in sottofondo e la vedrei benissimo in apertura di un’eventuale versione rimasterizzata di Blood of the Kings dei Manowar.

Le andrebbero messi in ogni caso i sottotitoli in inglese, a beneficio dei 25 coglioni di twitter che avevano capito che fosse morta Lil’ Kim.

Qui a Francoforte ha cominciato a nevicare e tutti sono andati in fibrillazione. Adorano la neve, l’atmosfera che porta, il romanticismo della città imbiancata, e non possono fare a meno di manifestare su facebook questo amore per la neve.

Quando vedo la neve, io mi chiudo in casa, convoglio il cinquanta per cento dell’intera produzione energetica tedesca sul mio impianto di riscaldamento e vado subito a controllare il sito dell’aeroporto di Francoforte riguardo a ciò che per esperienza so già: decine e decine di voli cancellati, come per ogni nevicata che io ricordi, perchè questa amena località caraibica non è preparata a quattro fiocchi. Come ogni anno, la proverbiale efficienza germanica è così all’altezza della situazione da tenerti col fiato sospeso fino all’ultimo secondo, fino a quando l’aereo su cui hai posato le chiappe non si è staccato dal suolo. Partirò? Non partirò.

Ho trovato per caso questo filmato su Youtube. Un filmato del cazzo, di poco interesse: un gruppetto di liceali napoletani che giocano con la telecamera, si riprendono mentre dicono minchiate in un appartamento, poi per strada, poi nei corridoi di scuola. Il video è di qualità quasi contemporanea, ma i jeans a vita ascellare e le pettinature dichiarano senza ombra di dubbio gli anni in cui è stato girato.
Un video noioso che difficilmente può mantenere l’attenzione desta per tutti i suoi trenta e passa minuti, ma io l’ho visto e rivisto più volte, perché è stato girato nel mio vecchio liceo, durante quello che, secondo i miei riscontri, doveva essere l’anno scolastico 90/91, molto probabilmente in autunno 1990, mentre io frequentavo il quinto ginnasio. Si era quindi negli anni novanta, ma culturalmente ancora negli ottanta, durante la fase calante dei giubbini di jeans e dei fuseaux che presto avrebbero ceduto il passo ai camicioni di flanella e i capelli sudici incollati sulla fronte.
Nel video, intendo nelle parti girate sotto scuola e poi nei corridoi durante l’intervallo, scorrono tra gli altri parecchi miei compagni di classe che dalla maturità in poi non ho più visto, e questo per me ha avuto l’effetto di un ricordo che si materializza all’improvviso, cancellando in un attimo la sensazione del tempo trascorso: venti anni risucchiati via e l’impressione che quelle scene provengano dalla mia vita di appena ieri, nonostante la difficoltà di ricollocare come ricordo recente il look improponibile di alcune mie compagne di classe (be’, insomma, sono aiutato dal fatto di vivere in Germania, paese dove molte donne ancora si fanno la permanente, e dove Samantha Fox e Kim Wilde ancora riempiono i palasport).
Compaiono anche alcuni dei miei professori, dei quali ho già scritto in precedenza, e la lunga lista di gentili e omaggianti epiteti che viene declamata nella scena girata nei cessi si riferisce alla professoressa di storia e filosofia, docente scrupolosa e serissima ma che, purtroppo per lei, non era particolarmente brava a conquistarsi la benevolenza dei suoi allievi. Questo perché l’improvvisato cameraman (neanche tanto improvvisato, vista la qualità decisamente alta) l’ho riconosciuto come personaggio di spicco della mia sezione, un paio di anni avanti a me.
In quel filmato rivedo alcune persone delle quali ho un ricordo bellissimo, ricordo che però si esaurisce con la fine dell’esperienza liceale, perché delle loro sorti posteriori alla maturità so meno di niente. Boh, la prossima volta che sentirò da qualcuno l’espressione “mi è passata la vita davanti agli occhi” penserò a questo filmato.
Ma io dov’ero? Compare quasi tutta la mia classe in giro per i corridoi, soprattutto le ragazze. E io? Avrei voluto rivedermi, ho esaminato ogni singolo frame di quel video per scorgermi almeno di sfondo o di sfuggita, ma niente. Eppure durante l’intervallo ero sempre a cazzeggiare per i corridoi. Conoscendomi, le possibilità sono due: o stavo facendo filone al bosco di Capodimonte con altri compagni che neanche compaiono (in effetti in quel filmato mancano parecchi personaggi fondamentali), o dopo l’intervallo c’era l’ora di Greco, e quindi ero impegnato a copiarmi freneticamente la versione del giorno da qualche compagna, che poi era sempre la stessa (lei però compare).
Un attacco di nostalgia del genere non lo avevo mai provato.